CiSa # 1000

La vida podría resumirse en pantomima de vida y soledad de muerte, inconsistencias del desamparo, bajo el cielo negro, sobre el lecho lúgubre de la pesadilla, entonces vendría siendo una mera atracción de energías contrarias, abrir los ojos, presentir los ecos lejanos, soñar con la simpleza de una voz desconocida, profunda pero totalmente desconocida; y dentro de esa simpleza encontrar el rezago de tu propia voz apaciguada por los años y la distancia, por el odio y las palabras desfiguradas que alguna vez dijeron algo.

CiSa # 1254

Huir sobre las huellas de un poéma prófugo,
esconderse entre la selva de tristezas
que Diana monocromatizó hace algún tiempo,
luego dormir:
sobre la lluvia,
bajo la tierra.
Despertar un domingo despues,
un domingo interminable de anciedad,
un domingo de café y pornografìa literaria,
un domingo de blasfemias en papel,
de letras justo abajo de los parpados.

Conclusión:
Un domingo despertar
despúes de esconderse en un poema huir.

sin sentir

Temo haber muerto sin darme cuenta

pues la luz pasa a mi alrededor sin sentir

el aire se cuela sin sentir

la lluvia cae sin sentir

¿o será que todo está en pausa hasta mi muerte?

No. 8658

Despierto;
clavo los pies en un mar de cristales amarillos;
recorro mis destierros;
cientos de aves enjauladas
susurran mi nombre;
florecen escamas en las rosas,
letras sombrías adornan las paredes de mi soledad;
un viento helado golpea mis ojos;

recorro mis destierros;
infértil esperanza en el paraje de mis manos,
siembro miedo en mis ideas
descompongo mi alma
una y otra vez
hasta vaciarme;
entonces despierto
y clavo los besos en el cadáver de tus besos
y vuelvo a dormir.

Destroying angels

¿Es usted la que rechina besos rotos al pasar por las aceras cansadas de silencio?
¿Es usted la que cuelga estrellas en el cielo de su boca?
¿Es usted la que llueve ojos en las lagrimas?
¿Es usted señora muerte?

Nota No. 4768

Más alla de la simple fraccion de tiempo que almaceno en estas líneas, queda el pedazo de alma incrustrado entre las comas y los puntos, entre los espacios vacios y las tildes, queda tambien el silencio agazapado, el fuego ardiendo en la distancia, queda un adiós y un hasta luego; y a la vez un hola, bienvenido. Queda el placer de fumar, el crujir de un buen café, pero sobre todo, queda la soledad impregnada y el delirio de la muerte que siempre huye de mí.

Mentiras

Mentira tras mentira,
tejidas al azar,
finalmente la mentira sobre la mentira,
dentro de la mentira, abajo de la mentira...

Cuando la vida se te acabe
¿serás tu? o ¿serás realmente tu?
pantomima de mujer,
precipitacion de pesadilla,
falsedad deambulandte...

Mentiras,
al final,
mentiras...

No. 7458

El frio se enreda en la dermis de poema que recubre tu lugar, tus lugares;
así el silencio va creciendo, dentro y fuera de mí,
aliviando a tragos amargos la distancia y el dolor,
envenenándome los ojos,
anestesiándome la muerte para salir en busca de la muerte…

the dead hope minute

Awaiting the end,
Like old times,
Smiling to the gray sun and its yellow tears,
Dropping air into the empty memories,

Awaiting the end,
Planning the last five minutes,
Singing to the night and the black dead stars,
Wasting the only thing I care… Hope…

Kraen No. 9 (despedida)

Los cigarros se extinguen en la espera,
el viento sopla tenue el umbral de la nostalgia,
un pequeño lapso de ilusión,
un pequeño mordisco a la esperanza.

Desde ya y para siempre,
las rosas brillan armonias que desconozco,
sueño en cuadros sin calor,
sin vida,
sin amor.

¿Es el momento? - preguntó sonriente, mientras mi rostro inherte dibujaba un gran silencio - Sí, afirme con la mirada - tal como lo he planeado desde antes; ha llegado la hora - ¿me acompañas? - me pusé de pie y tome su mano fria; debo decir adios - ¿para qué? ¿a quien le importa? - silencio entre los dos - tienes razón.

Kraen No. 8 (siento)

siento el aire ligero de ausencia y pesadilla
caminata abierta por el pecho,
sin rumbo, con la incerteza vestida de puta
y estas ganas tremendas de estallar en gritos

siento el beso frio de la noche
y el sonido absurdo de mi mente ilusionada
siento la piel encrispada de terror ante la nada,

hoy más que ayer,
siento

Kraen No. 7 (ciudad desnuda)

Silogismos de un reflejo ajeno
bajo la parodia de los días, los minutos y los días;
todos acumulándose en tinajas nocturnas,
los parpados sonámbulos comen silencio,
mi boca espera algo indescriptible que no sé si llegará.

La vida sigue dando vueltas por ahi,
en el cafe,
en el televisor,
en la ciudad desnuda.

Sueño el delirio consecuente,
el afan ensimismado por llorar.
Río y vuelvo a sentir tus manos
acariciandome en la soledad.

Muerte.

Kraen No. 6 (Adiós)

Silencio porque va pasando la vida en un hilo de vida;
la hoja cayó del arbol
movida bruscamente por una rafaga de miedo,
el dolor que te parió ahora te duele más,
y busca consuelo en el silencio...

Silencio porque va pasando la noche en la oscuridad de la noche;
el adios y el hasta pronto se abrazan suavemente...

Silencio...

Kraen No.5 (wait)

Martes color cebra,
morfosis neuropática
gritos silenciosos reptan la noche;
cristales suspendidos en el cielo de mi boca
debo romperme en ilusiones más pequeñas
saborear de nuevo mis cigarros
soñar y no soñarte como ahora,
pensar y no pensarte como ahora.

Martes con sabor a clorofila
tres disparos de alquitrán,
cerveza
y tu espíritu huyendo una vez mas
con la pequeña diferencia
que esta vez, no voy tras de ti…

Kraen No. 4 (cancion en silencio)

Al fondo del mar hay un desierto,
una absurda pesadilla de ojos grandes,
un silencio plano y elocuente;
una soledad cobarde,
cuatro estrellas descarnadas
y un candil borracho bailando en la penumbra

Bebo de la misma luz desde hace tiempo
deambulo en tus laberintos silenciosos,
extraño tu pelo.

Kraen No. 3 (asco)

Los tentáculos del cafetal me hablan
y en el mar holocaustico de sueños
siempre sobran las letras asquerosas de tu nombre,
cual insectos repugnantes,
desgarrando su mirada sucia
frente al reflejo roto de tu alma.

Hoy tengo la tristeza encendida,
los ojos lapidados a versos,
y las ganas muertas de risa.

Kraen No.2 (Fragmento imaginario)

Despierto a la hora que me dicta la ansiedad por un poco de nicotina efervescente, reconfortante. Ideal para despegar las alas del cemento o nublarme un poco más la visión legañosa de los días apilados. Entonces recuerdo que son solo un montón de retazos de tiempo amontonado en un rincón, el bagazo de una vida desvivida, con lluvia tibia de estrellas bajo las cuatro paredes revestidas de ausencia.

Desayunar carece de sentido, un café quizás sea suficiente para entablar una conversación conmigo mismo y poder reprocharme los desordenes del sueño, alimenticios y sexuales. En fin, ponerme un poco más sentimental de la cuenta, aun siendo un no-martes, aun sin escuchar Sigus Ros; casi siempre termino enfadado por vivir en esta famélica ciudad, donde cada paso que doy me conduce al mismo lugar, me lleva y me trae con una inercia visceral pseudo-asesina, autodestructiva; rozando el borde de la locura pero aparentando solapadamente, de ser algo que no soy. O en el peor de los casos, sentir algo que no siento. Y sucede que en realidad sigo amando un reflejo que tengo pegado en las pupilas como estampilla postal hacia el olvido. Un cigarrillo más y todo vuelve a la pasividad normal, o su equivalente de silencios. El diminuto reloj de mi nuevo artefacto multifacético, con pantalla táctil, reconocimiento de voz y navaja suiza incorporados, pero que aun así, no sirve para realizar llamadas; me advierte que ya casi es hora de salir y fumar otra vez. Caigo en la cuenta del daño que me causo pero haciendo caso omiso, salgo a buscarla una vez más. Me recuesto en la pared y abro los ojos en todas direcciones buscando un match con la silueta biométrica que almaceno en mi memoria. Respiro profundo y me deleito reconstruyendo su voz con algoritmos de última generación. Se me hace un poco complicado recordar exactamente a que saben sus besos, tengo los labios desgarrados de angustia. En mis oídos suena sin cesar la canción de la muerte, los lunes con veneno, los martes con veneno y el resto de la semana el menú se hace más variado: miércoles de tiro en la sien, sábado de ahorcamiento, atropellamiento, alcohol, cáncer, sida; cualquier estupidez para no pensar en vos. Como si no hubiera sido suficiente perder a la niña, ahora también tengo que darla por perdida. Y me refiero siempre a ella, bueno, hay momentos en los que es necesario definir exactamente a quien se extraña, para no caer en ambigüedades del idioma ni romper la cadena de la comunicación.

Debo decir que te extraño pero no puedo mencionar tu nombre, o todo se convierte en caos y lloro y grito y me muerdo la lengua para no seguirte nombrando, como ataque epiléptico, como infarto a las ideas. Maldita soledad, parece no apiadarse de nosotros los desamparados, los vencidos, los culpables. Regreso y vuelvo a trabajar, o por lo menos me siento frente al computador y reviso mis textos a la hora inadecuada, o veo fotos, o videos. Pero nada me aparta de tu idea pura y cristalina. El tiempo sigue huyendo del reloj, y dan las diez, las doce y nada ha cambiado. Ahora te extraño más. Y cada día que pasa crece aun más. Intento comer pero no puedo dejar de soñar despierto en todas las cosas que dejé de decir. O que dije de más. Refuto mis propias excusas patéticas tratando siempre de no perder la cordura. Pero debo ser honesto, existen días que no puedo. Me llevo la mano al rostro y seco mis ojos que descuidadamente han liberado una que otra lagrima perdida. Si pudieras verme – igual reirías en burla – sería mucho más amena esta espera. Empero tu risa me trae de vuelta a este hiperrealismo andrajoso y sucio, asqueroso y maloliente donde juego a pensar que pienso. Donde sustantivo los días por no caer.

Kraen No.1 (prohibición de sentimiento)

Dibujaba su silueta en mi memoria,
como tallandola en la parte oscura de mi alma,
en la parte más tortuosa,
para buscar alivio,
sanación
un respiro...

Pero tenía muertos los ojos,
muerta la estampa, el alma,
la ilusión...
muerto,
tan muerto que hasta su propia muerte
habia muerto en su piel...

Sanación,
un respiro...

Oasis 26

Tengo una amiga, negrita y de senos abundantes,

prostituta por placer y por naturaleza,

me arruya en su pecho y me esconde en su alcoba cuando no puedo parar de llorar,

me oculta las llaves del carro en su mesita de noche,

donde apila los libros que le doy de beber,

siempre la abrazo fuerte y le susurro algo en intento de francés,

me escupe sonrisas mientras le obsequio mi mejor intento de hacerla reir

adora los cuentos cortos con heroina,

yo soy sólo Jorge y ella es quien quiere ser...

Mujer Dragón

pudiste haber arrojado tu asco sobre mi espejo
y tu sexo candente hubiera muerto entre las sabanas frescas
de la misma habitación hermosamente decorada
pero sin la fuerza del amor,
mujer dragón, que nunca más tendremos...

Hoy

hoy da lo mismo si es mañana,
si es en frances o español,
hoy da lo mismo si fue ayer,
si fue de negro o de amarillo,
hoy da lo mismo...
hoy

Respuesta al satelite TV

Estoy cansado de buscar la maravillosa ciudad de TAR.

Esta vida, la vida

Esta vida, la vida, ya no es mía.
Es una mera ilusión clandestina,
un acto reflejo en los dedos,
una pura inducción mecánica:

mis manos: del viento
mis ojos: de nadie
mis labios: vencidos

Esta vida, la vida, ya no es mía.
Es más mía la muerte que espero,
mientras me voy deshaciendo de todo,
mientras me voy despidiendo de todos,
mientras me voy olvidando de todos
y todos se olvidan de mi,
incluyendo esta vida, la vida...

Dejemos respirar el vodka

Podría cerrar los ojos para éste instante y para siempre;

podría ver la forma infinitamente recurrente

en que tu rostro se apodera de la desnudez de mis cuerpos.

Algunos compaces distractores son sólo un poco de muy buen jazz

un día cualquiera antes de mi muerte...

Nocturno 99

¡Oh las sombras que se juntan y se buscan

en las noches de negruras y de lágrimas!

Nocturno III [J.A.S.]

La habitación es leve y acogedora: a dos mil kilómetros de ti. Y es aquí y así cuando más te pienso, cuando te extraño abiertamente y puedo llorar...

Estrellas y Tristezas # 1

Un atardecer de falsas ilusiones,

respiro un aire cristalino

enmedio de la desolada espera;

la soledad me observa paciente,

insectos diminutos devoran mis entrañas,

mi boca entreabierta musita a Mayakovsky

¿Podré beber el veneno? - pienso

El bosque abrió sus alas

y me envolvió con estrellas

y tristezas.

Cementerio Menú

Número 1

envuelta en un cadaver: la letra
impostora,
creyendose poéma,
vil y vana fantasía.

oculta en un cadaver: la vida